Pièce en 1 acte de décès (Finir en beauté)

El Khatib, Mohamed

Mohamed El Khatib voulait écrire un texte à partir d’entretiens réalisés avec sa mère. Le 20 février 2012, la mort interrompt tout. Sur le lit d’hôpital, sa mère l’interroge: « Pas d’opération ni rien? – Non, rien. Ils ne peuvent plus rien faire. » L’émiettement intérieur du fils orphelin s’incarne dans un récit discontinu et composite: extraits de journaux, e-mails envoyés et reçus, messages téléphoniques, sms, bribes d’échanges avec le père, transcriptions d’enregistrements, vidéos… Le matériau intime embrasse fiction et documentaire. Ces instantanés de vie évoquent la famille, le pays, la langue maternelle, le souvenir, le deuil. À travers cette cartographie à la fois émouvante, caustique et souvent drôle, Mohamed El Khatib propose une singulière épopée autobiographique de part et d’autre de la Méditerranée. « Ma mère a 78 ans, elle vient de dépasser l’âge qui lui permettait d’accéder à tous les jeux de société destinés aux joueurs de 7 à 77 ans. Elle a les traits tirés, le visage marqué par les années de souffrance et de bonheur, le corps usé par tant d’hospitalité, de devoir d’hospitalité. Accueillir l’autre, quand on vient des montagnes du Rif, ça a du sens. Depuis l’hiver dernier, je suis à son chevet. Alors je lui raconte des histoires. Elle n’a jamais su lire, elle récitait simplement çà et là quelques versets du Coran appris par cœur lors de brefs passages à l’école coranique de Zaouia. Elle n’a donc lu qu’un seul livre, le Livre, son Livre. Je commençais à rattraper le temps perdu, son temps littéraire et notre temps mère-fils. Je lui fais la lecture en français, certains passages en arabe et les silences, en silence, jusqu’à ce qu’elle s’endorme. »